第三章遗忘(第2/3页)
下移——从前她只敢看他的脸，那张慈悲的、令她心颤的脸。可今天，她的视线不由自主地滑向了别处。她看到了神像的基座，那块石头已经斑驳了，边角磨损，裂纹从底部向上爬，像干涸的河床。有一处缺口，露出了里面的灰白色石胚——和外面的漆皮完全不同的颜色。她忽然盯着那个缺口看了很久。
漆皮下面，不过是石头。
她又看了看那双垂着的眼。从前她觉得那是悲悯，是注视，是“我看到了你的虔诚”。可今天她忽然想到一个问题：他真的看得到她吗？还是说，他只是闭着眼，听所有人在他脚下哭，听完就忘了？因为他只需要听，他不需要回应——他只需要你跪着。你跪着，他就存在；你不跪，他依然是石头。她心里有什么东西，发出了一声极轻的、几乎听不到的裂响。不是砰的一声，是那种很细的、像头发丝一样的裂缝，从某个地方开始悄悄地蔓延。
“我中考那年，求过你。”她开口，声音很轻，“我爸妈离婚那年，也求过你。你一次都没理我。”神像沉默着。“我妈走了。我爸有了新家。我一个人住在一个不是家的地方。你呢？你还是坐在这里，闻着你的香，听着别人求你。你听得见吗？”
她顿了顿，然后说出了一句以前从不敢说的话：“你其实根本不在乎我们，对吧？你只在乎有人跪着。谁跪都行，跪得够不够虔诚你也不在乎。只要还有人跪，你就还是神。”
神像沉默着。
“你听得见吗？！”她的声音忽然拔高，在空荡荡的殿里撞出回音，震得烛火晃了晃，震得香灰簌簌落下。
没有回应。只有沉默——漫长的、无边无际的、石头一样的沉默。她等着，等了一分钟，两分钟，三分钟。什么都没有。
她忽然笑了一下，很轻的笑，没什么笑意，只是嘴角动了动。“你知道吗，”她对着那张脸说，声音平静得像在自言自语，“我以前觉得你很厉害，什么都能做到。后来我发现你什么都做不到。再后来，我又想，也许你做得到，只是不想帮我。现在我想的是另一件事——你也是石头做的。石头久了会风化，会裂开，会碎。你比那些普通的石头好一点，因为你有个庙，有人给你上漆。但漆下面，还是石头。”
她把目光从基座的缺口上收回来，插进口袋里。“我以后不来了。”
她转身往门口走。走到门槛边时停下来，从口袋里摸出那块平安符——十四岁那年妈妈买的，贴身带了三年、边角已经磨得起毛的那块红布。上面的金线褪了色，印着的神像剪影已经模糊不清。她看着它。三年前她把它攥在手心里，觉得这是他和她之间唯一的联系，那时候舍不得扔，因为扔了就什么都没了。可现在她忽然觉得，留着它，也什么都没有。
她抬起手，用力朝供桌的方向扔过去。平安符在空中划出一道弧线，落在供桌脚下。
她转身走出去。脚步声在青石板上一声声远去，一步，两步，三步。她没有回头。
走到半山腰的时候，她忽然停住，愣了几秒。然后她转过身，又往回跑——跑得比来时快，喘得比来时急。跑回偏殿，跑回供桌前，弯腰捡起那块平安符，拍了拍上面的灰，塞回口袋。“十块钱呢，”她对着空气嘟囔了一句，声音有点哑，“扔了多可惜。”
她把平安符塞好，拍了拍口袋，像怕它再掉出去。然后转身，这次是真的走了。走出去很远，她回头看了一眼——庙门已经看不见了，只有满山的树在风里轻轻摇。她回过头，继续往下走。
她没有意识到的是，折返的那一刻不是因为留恋，而是因为这块平安符已经从“信物”变成了“东西”。从前它是神赐的护佑，是连接她与他的红线；现在它只是十块钱买的、用了三年的、扔掉会心疼的旧布。他不是神了，他只是石头。而她，只是舍不得十块钱而已。
下山的路比上山好走，她走得很快。口袋里的平安符硌着她的腿，有点疼，但她没有拿出来。
高中剩下的日子，许繁星把自己埋进题海。早上五点起床背单词，晚上十二点还在做数
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漆皮下面，不过是石头。
她又看了看那双垂着的眼。从前她觉得那是悲悯，是注视，是“我看到了你的虔诚”。可今天她忽然想到一个问题：他真的看得到她吗？还是说，他只是闭着眼，听所有人在他脚下哭，听完就忘了？因为他只需要听，他不需要回应——他只需要你跪着。你跪着，他就存在；你不跪，他依然是石头。她心里有什么东西，发出了一声极轻的、几乎听不到的裂响。不是砰的一声，是那种很细的、像头发丝一样的裂缝，从某个地方开始悄悄地蔓延。
“我中考那年，求过你。”她开口，声音很轻，“我爸妈离婚那年，也求过你。你一次都没理我。”神像沉默着。“我妈走了。我爸有了新家。我一个人住在一个不是家的地方。你呢？你还是坐在这里，闻着你的香，听着别人求你。你听得见吗？”
她顿了顿，然后说出了一句以前从不敢说的话：“你其实根本不在乎我们，对吧？你只在乎有人跪着。谁跪都行，跪得够不够虔诚你也不在乎。只要还有人跪，你就还是神。”
神像沉默着。
“你听得见吗？！”她的声音忽然拔高，在空荡荡的殿里撞出回音，震得烛火晃了晃，震得香灰簌簌落下。
没有回应。只有沉默——漫长的、无边无际的、石头一样的沉默。她等着，等了一分钟，两分钟，三分钟。什么都没有。
她忽然笑了一下，很轻的笑，没什么笑意，只是嘴角动了动。“你知道吗，”她对着那张脸说，声音平静得像在自言自语，“我以前觉得你很厉害，什么都能做到。后来我发现你什么都做不到。再后来，我又想，也许你做得到，只是不想帮我。现在我想的是另一件事——你也是石头做的。石头久了会风化，会裂开，会碎。你比那些普通的石头好一点，因为你有个庙，有人给你上漆。但漆下面，还是石头。”
她把目光从基座的缺口上收回来，插进口袋里。“我以后不来了。”
她转身往门口走。走到门槛边时停下来，从口袋里摸出那块平安符——十四岁那年妈妈买的，贴身带了三年、边角已经磨得起毛的那块红布。上面的金线褪了色，印着的神像剪影已经模糊不清。她看着它。三年前她把它攥在手心里，觉得这是他和她之间唯一的联系，那时候舍不得扔，因为扔了就什么都没了。可现在她忽然觉得，留着它，也什么都没有。
她抬起手，用力朝供桌的方向扔过去。平安符在空中划出一道弧线，落在供桌脚下。
她转身走出去。脚步声在青石板上一声声远去，一步，两步，三步。她没有回头。
走到半山腰的时候，她忽然停住，愣了几秒。然后她转过身，又往回跑——跑得比来时快，喘得比来时急。跑回偏殿，跑回供桌前，弯腰捡起那块平安符，拍了拍上面的灰，塞回口袋。“十块钱呢，”她对着空气嘟囔了一句，声音有点哑，“扔了多可惜。”
她把平安符塞好，拍了拍口袋，像怕它再掉出去。然后转身，这次是真的走了。走出去很远，她回头看了一眼——庙门已经看不见了，只有满山的树在风里轻轻摇。她回过头，继续往下走。
她没有意识到的是，折返的那一刻不是因为留恋，而是因为这块平安符已经从“信物”变成了“东西”。从前它是神赐的护佑，是连接她与他的红线；现在它只是十块钱买的、用了三年的、扔掉会心疼的旧布。他不是神了，他只是石头。而她，只是舍不得十块钱而已。
下山的路比上山好走，她走得很快。口袋里的平安符硌着她的腿，有点疼，但她没有拿出来。
高中剩下的日子，许繁星把自己埋进题海。早上五点起床背单词，晚上十二点还在做数
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